没有反击的余地。

        没有闪避的空隙。

        那剑,如山坠,如雷劈,如破军扫阵!

        不是他败了。

        而是——他根本没能接住!

        风还在呼啸,吹乱了他额前的发丝。

        但他额角的冷汗,却仿佛凝成了霜。

        他手中的剑,裂了。

        细密的裂痕,自剑柄蔓延至刃尖。

        那是他亲手铸造,伴随十余载的本命兵刃。

        从未破损过一寸。

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